Il faut dire que confortablement blottie dans mon canapé, je n’ai qu’une activité essentiellement nutritionnelle : allaiter le petit dernier de la famille qui a déjà un bel appétit et des fréquences de repas normales pour son âge, mais assez intenses pour les grands comme nous qui ne mangeons que 4 3 fois par jour !

Alors lorsque la tétée s’éternise un peu, quoi de mieux que de réfléchir à ce que l’on va préparer aux plus grands, pour les chouchouter eux aussi… et prendre le temps de se plonger plus en détail dans les paquets d’excellents livres de cuisine reçus au fil des mois mais pas assez pratiqués, faute de temps et d’énergie ? C’est ainsi que j’ai redévoré « Ma petite cuisine japonaise » de Laure Kié, chez Marabout.

Ce qui m’avait touché, c’était de voir l’excellente fusion provençalo-nippone, les touches japonaises discrètes et inventives sur des bases européennes (quiches, cakes…)… et de constater que j’avais déjà tous les ingrédients dans mes placards. Argument précieux quand on se retrouve à préparer un dîner à 9h du matin parce que bébé dort, et qu’il faut en profiter avant de ne plus pouvoir faire autre chose que l’admirer et s’occuper de lui !

Sans oublier des recettes assez étonnantes pour donner envie de les goûter… Parfois, en lisant une recette on arrive illico à avoir son goût en bouche, donc on n’a pas toujours la curiosité de les faire. Et là à plusieurs reprises j’avais du mal à imaginer le rendu, la subtilité des saveurs, notamment avec une petite salade de rien du tout, limite un fond de compotier un peu zarbi : des dés de poire, des morceaux d’avocat, et un peu de yuzu-shoyu par dessus.

Tout est dans le soyeux, le moelleux, le glissant : pas d’aspérité, pas de croquant, certains pourront dire que ça manque un peu de contraste, de croustillant. Mais c’est aussi le charme de ce plat, une suavité toute féminine mais sans aucune fadeur. Cette salade est parfaite avec tous les poissons fumés, et je suis sûre que cette alliance étrange mais pas bancale reprendra vie ailleurs dans un autre plat.

Si vous avez toujours trouvé que le miso et la tapenade avaient des points communs, foncez sans hésiter sur ce livre.

SALADE POIRE, AVOCAT, SAUCE PONZU
d’après Laure Kié
2 poires
2 avocats
2 cuillères à soupe de sauce soja*
2 cuillères à café de jus de yuzu
<sinon, sauce Ponzu toute prête>

Pelez les poires et les avocats, coupez-les en lamelles fines ou en dés, selon le temps, l’inspiration et l’âge du capitaine, voire l’urgence des tâches ménagères qui vous attendent.
Mélangez la sauce soja et le jus de yuzu, versez sur la salade, et servez bien frais.
Dans la recette originale, il y a également 20 g de parmesan, que j’ai complètement oublié, mais pourquoi pas ?
* je ne suis pas une grande fan de la sauce soja Kikkoman, pourtant si souvent recommandée. Je préfère toujours dans leur gamme la sauce au bouchon vert, moins salée, qui l’est encore un peu trop à mon goût. Au quotidien nous pratiquons plutôt le Shoyu de chez Lima, assez richement parfumée et pas trop salée, et les jours de paie (o joie !) on se ruine au Workshop Issé pour de la sauce soja au yuzu -limite à boire à la petite cuillère, mais c’est une autre histoire !

C’est plus fort que moi. Quand j’aime un ingrédient, j’en deviens littéralement possédée, l’agrémentant à toutes les sauces. Devenue grenadophile l’année dernière -oups, il y a presque deux ans !-, mes symptômes s’aggravent, l’accommodant, la triturant, la pressant à toute occasion, en parlant partout. A priori mon thérapeute n’y trouve rien à redire, sinon à accorder en effet des vertus relaxantes -et salissantes- à l’épluchage du bestiau.
Pour soutenir mon amie Cathy dans son addiction, je me fais le plaisir de vous livrer les deux dernières recettes qui m’ont donné envie de planter un grenadier sur le balcon (rien que ça)

Premièrement, une vieille chose qui me tentait depuis des lustres, le muhammara. Sorte de caviar de poivrons rouges aux noix et à la mélasse de grenade d’origine turque, c’est un délice sucré-acidulé-fruité, un authentique régal, assez différent en saveurs de ce que l’on croise habituellement. La recette de Clotilde est parfaite, je vous y renvoie avec plaisir, d’autant plus qu’elle a dorénavant -prélude à la sortie de son ouvrage en février ?- un blog en français.
Seule variation de ma part, pas de noix de pécan dans mon placard, mais des amandes, qui ont été craquantes à souhait dans la préparation. Au panthéon du pain pita, le muhammara rejoint désormais mon caviar d’aubergines au lait ribot et le hoummous (que je relève parfois d’une pointe de cannelle, mais ce n’est pas orthodoxe)

Une petite lichette ?

Enfin, la plus belle grenade de l’année -fraîche, mûre, d’un rouge extraordinairement rubis- a fait l’objet d’une salade fraîche et florale, parfaite pour accompagner une toute simple galette des rois frangipanée.

Grenade, litchis, sirop de rose, un tour au frigo, et une petite merveille de simplicité fruitée droit-dans-ses-bottes était là. Prévoyez tablier et patience : si éplucher la grenade est drôle, l’épluchage des litchis frais requiert à mes yeux une dose de patience infiniment supérieure, certainement parce que je ne les apprécie que modérément. La première fois que je vis Un chien andalou, au lieu de comprendre le surréalisme, je compris pourquoi je n’aimais pas les litchis (ce n’était a priori pas l’objet du film, mais en arriver à ces conclusions était en fait très fidèle à l’esprit surréaliste). Les litchis ressemblent à des yeux, voilà tout, iris blanc opalescent, pupille couleur du noyau, et une fois cela en tête, vous ne mangerez plus des litchis de la même façon.
Lorsqu’une amie d’origine chinoise me proposa un jour un ramboutan et que je déclinais, lui expliquant ma comparaison, elle éclata de rire en me disant que ramboutan signifiait… oeil de dragon. Comme quoi, ça tombe sous le sens.

SALADE DE LA PATIENCE
Pour 4 personnes
1 grosse grenade mûre et juteuse
400 g de litchis bien frais (pas comme ceux sur la photo, légèrement fatigués)
2 cuillères à soupe de sirop de rose (Terre Exotique pour ma part, mais vous en trouverez du délicieux ici également : pas de message publicitaire là dessous, juste une idée de mon placard)

Pelez les litchis et coupez-les en 4 à 6 morceaux. Pelez et épluchez la grenade, en ayant soin d’éliminer les peaux blanches légèrement amères. Ayez soin d’éplucher directement au-dessus du saladier de service, histoire de conserver le maximum de jus. Ajoutez le sirop de rose, mélangez délicatement, et laisser au réfrigérateur au moins 3h. C’est moins présentable mais encore meilleur le lendemain, paraît-il.

PS : si vous voulez réellement comprendre le surréalisme, lisez plutôt le Paysan de Paris, sans rire. Et si vous avez une idée pour me raccommoder avec les litchis, ce serait sympa aussi.

Mais les samoussas à la viande… Bouaif, ça me disait moyen moyen (et surtout, il n’y en avait pas au frigo)… Alors, avisant un Petit Billy qui s’ennuyait, je lui ai fait un sort, assaisonné de deux sortes de courges.

Va falloir envisager un tome 2 à Potirons, courges et autres cucurbitacées, parce qu’à chaque fois que je croise une courgette ou un potimarron, c’est plus fort que moi, faut la cuisiner différemment… Déjà, c’est un miracle que nous acceptions d’en manger encore, après les kilos que nous avons dû manger il y a un an et demi !

A gauche, purée de potimarron, fromage de chèvre frais, herbes de Provence.
A droite : courgette crue râpée, fromage de chèvre frais, graines de courges et pistaches grillées (en arrière plan, une petite soupe de fèves au piment d’Espelette).

Bilan : nous persistons à aimer les courges, l’accord courges/graines de courges est toujours top, et la garniture aux courgettes est top-rapide puisque sans cuisson, c’est à elle que va ma préférence. D’autre part, c’est parfait pour finir un reste de purée de légumes de bébé qui a décidé que décidément, le potimarron, ça va bien, mais c’est meilleur de piquer dans l’assiette de papa et maman !

Reste néanmoins, après 3 h de pliage, à baptiser ce plat… voyons, qu’est-ce qui se ressemble, va par paire et est vert et orange ????
La seule chose qui traversa mon esprit de trentenaire, c’est : Casimir et Hippolyte, son cousin. Si vous avez moins de 27 ans 3/4, vous pouvez passer au paragraphe suivant directement.
Je vous l’accorde, c’est assez pauvre intellectuellement, mais pour le moment c’est vraiment tout ce que j’ai trouvé, si vous pouviez y aller de vos suggestions, je suis preneuse… Mais quand même, c’est frappant non ?

Crédit photo : Casimirland

Je jure que les samoussas n’avaient rien à voir avec le gloubiboulga infligé à ces pauvres créatures de mon enfance, mais remarquez que leurs mains sans pouce préhensible (mes souvenirs de l’époque ne sont pas si détaillés, mais je suis certaine qu’ils n’avaient que 4 doigts) ne leur permettent pas de manger un samoussa avec les doigts (à la fourchette, c’est bien moins bon). Raison de plus pour qu’ils aient un samoussa à leur nom !

La semaine prochaine, j’arrête de regarder les émissions pour enfants, je vous promets une jolie annonce joyeuse et légumière, et je me penche sur les 5 choses à manger avant de mourir (mon problème actuel, ma liste en contient une bonne vingtaine, je cherche déséspérement à la réduire).

Garniture orange Casimir
200 g de potimarron cuit à la vapeur grossièrement écrasé à la fourchette
100 g de chèvre frais type Petit Billy (le Leader Price « chèvre frais » fait aussi des merveilles)
1 sachet d’herbes de Provence promotionnel égaré sur le plan de travail (sinon il n’y en a jamais, mais le hasard…)

Garniture verte Hippolyte
1 grosse courgette ferme
100 g de chèvre frais
1 cuillère à soupe de graines de courges
1 cuillère à soupe de pistaches
Eventuellement, qqs feuilles de menthe ou de basilic

Orange : écraser tous les éléments de la garniture, espeletter, réserver.
Vert : laver soigneusement puis râper grossièrement la courgette. Faire griller à la poêle graines de courge et pistaches.
Mélanger tous les ingrédients de la garniture, réserver.
Découper le filo en 4 bandes, dans l’angle d’une bande déposer une noisette de farce, plier de façon à ce que ça fasse un joli triangle (et puisque j’ai la flemme de vous expliquer comment faire, reportez vous à ces dessins absolument parfaitement bien faits et très explicites).
Petite astuce, une goutte d’eau permet de parfaitement clore vos samoussas.
Faites les dorer dans l’huile chaude, manger en faisant un essai comparatif, et conclure que ce sera parfait pour un prochain apéro entre copains (s’ils vous en reste encore, vu qu’il est 23h, le temps de plier artistiquement tous ces petits triangles).

Notes : quand je cuisine avec du chèvre, en général, je n’ajoute pas de sel, ce fromage l’étant déjà assez de nature. Certaines plus raisonnables badigeonnent légèrement le samossa d’huile avant de le passer au four…
Chacun sa manière d’aimer le gras !
Enfin, si c’est votre amour de Casimir qui vous a amené là (les hasards de Google tiens donc), vous trouverez aussi ici une histoire sur un moule Casimir

J’étais repartie de l’atelier des Chefs armée d’un foie gras mi-cuit de 500 g cuit au four de façon très basique. La consigne du Chef était claire : « Minimum une semaine en bas du frigo, il va falloir résister ! »

Heureusement, mes amis sont prêts à tous les sacrifices, et n’écoutant que leur courage, ils sont passés le dimanche suivant (le cours ayant eu lieu un vendredi) pour le goûter. Ce fut le concept de brunch le plus snob de l’année, le brunch foie gras : a real « Breakfast at Tiffany’s » !

Le foie gras était exquis ; son assaisonnement était bien dosé : sel, poivre, une pointe de 4 épices, mais ce qui apportait vraiment un « plus », c’était le porto blanc. En effet, on recommande souvent de l’armagnac pour faire légèrement mariner le foie gras ; mais lors de ce cours, le chef l’avait réalisé « Ã  sa manière » et arrosé d’environ 3 cuillères à soupe de porto blanc. On ne le sentait presque pas (je déteste les foies gras qui ont terriblement le goût de l’alcool, un foie gras n’est pas un baba quand même !) et pourtant cela changeait tout l’équilibre en bouche, lui apportant encore plus de souplesse et relevant très délicatement l’infime pointe d’amertume qui fait le charme d’un bon foie gras.

Ce qu’il restait du foie gras vers 18h (heureusement, les renforts sont arrivés)

Avec, il y avait plein d’autres petites choses, salées, sucrées,  mais pour accompagner le  foie gras nous l’avions escorté de :

• des coings pochés ;
• du pain d’épices maison (une recette 100% Marmiton, 100% convaincante)
• une salade de mangues à la citronnelle (mangues en lanières, un bulbe de citronnelle émincée, au frigo 2 h : le plus dur, c’est de trouver des mangues mûres mais pas en compote)

Un petit sandwich de pain d’épices maison/foie gras/mangue… c’est le chemin du paradis !

Pour contenter votre curiosité, voici la recette des coings pochés aux épices. Rendons néanmoins à César… cette recette est plus qu’inspirée par celle que j’ai réalisé à l’Atelier des Chefs, je l’ai restituée de mémoire ; que le Chef me pardonne les approximations et que grâces lui soit rendues pour cet accompagnement délicieux !

COINGS POCHES AUX EPICES DOUCES

• 1 kg de coings
• 1/2 litre d’eau
• 150 g de sucre en poudre
• Zeste d’une écorce d’orange non traitée
• 1 cuillère à soupe de baies roses
• 1 cuillère à soupe de poivre noir entier
• 1 cuillère à soupe de poivre du Séchouan
• 1 citron

Peler les coings (l’aide d’une personne musclée peut être utile), les couper en 8 morceaux et les plonger dans l’eau citronnée pour éviter qu’ils ne noircissent.
Préparer le sirop : mélanger l’eau et le sucre dans une grande casserole, faire chauffer jusqu’à dissolution du sucre.
Ajouter alors toutes les sortes de poivre et l’écorce d’orange, mener à ébullition et ajouter alors les coings égouttés de leur eau citronnée.
Laisser cuire de 30 à 45 min, jusqu’à ce qu’une lame de couteau pénètre sans résistance dans les coings. Egoutter et servir tiède ou froid.
NB 1 : pensez à plonger souvent de force les coings dans le sirop au fur et à mesure de la cuisson, ils ont tendance à remonter et ceux du dessus risquent alors d’être moins cuits. Soyez vigilants !
NB 2 : le temps de cuisson dépend réellement de la qualité des coings… vous pouvez avoir des surprises (malheureusement, temps de cuisson plus long)
NB 3 : se conserve sans problème au frais pendant 3 jours dans une boîte hermétique. Accompagne délicieusement certains fromages et même boudins blancs et viandes blanches.

En plein coeur de l’hiver, elle apporte un rayon de soleil et elle m’a réservé une jolie surprise, celle de remplacer fort agréablement l’estivale aubergine. C’est de là qu’est venue l’idée de ce Caviar de patates douces, aromatisée d’épices indiennes. A déguster sur du pain pita tiède.