L’été dernier, il lui a fallu quitter sa grande maison de l’Aisne -région peu riante, je l’avoue, je reste assez éternuante à la vision des champs de colza et de betteraves-, et nous avons beaucoup, beaucoup trié d’objets et de souvenirs. Lorsqu’elle m’a demandé dans tous ses ustensiles de cuisine de choisir ce qui me ferait plaisir, j’ai répondu sans hésiter « les volettes à pâtisserie« . Je n’ai bizarrement jamais osé m’en acheter, trouvant l’objet encombrant, et assez moche. Mais les grilles de Bernadette, elles étaient tellement jolies, et elles ont laissé refroidir tant de bonnes tartes faites pour ses enfants et petits-enfants, que je me suis dit qu’elles me donneraient peut-être le virus de la pâtisserie et le talent de faire passer de l’amour dans les petits plats. Bien évidemment, elle les tenait de sa propre mère : mieux que des bijoux de famille,
deux jolies grilles, une petite volette à cercles concentriques, et une à mailles carrées -que vous verrez forcément un jour en photo.

Avec la maison, il a fallu également dire adieu aux deux pieds de rhubarbe du jardin, dont elle me gardait précieusement les tiges, connaissant mon amour démesuré pour ce drôle de légume-fruit acidulé comme je l’aime. Le jour où je trouvais une bouteille de bière à leur pied, j’en avais été étonnée… avant de me faire expliquer que les limaces qui ravageaient les pieds les évitaient ainsi soigneusement. Les limaces n’aiment pas la bière -moi non plus d’ailleurs, sauf dans les crêpes et le boeuf à la Guiness- mais adorent la rhubarbe, je me suis sentie assez proches d’elles d’un coup. Il est temps de prendre de la vitamine C avant de trop leur ressembler…

Alors, avant de partir en vacances, j’ai vidé le frigo et le congélateur, dénichant quelques tiges de rhubarbes congelées, qui sont allées garnir ces délicieuses visitandines, madeleines de luxe aux amandes, soit-disant adorées de Marie-Antoinette (quel dommage que Ladurée n’en fit pas, on les aurait vues chez Sofia Coppola à la place des macarons, la face de la pâtisserie de luxe française en eut peut-être été changée…).

Les visitandines ne comportant que des blancs d’oeufs, c’est parfait pour changer des macarons et autres rochers cocos, voire des langues de chat. Les jaunes étaient passés dans la réalisation d’un parfait au café absolument délicieux, et la boucle est bouclée : la glace au café est l’un des desserts préférés de Bernadette…

En regardant ces petits gâteaux fondants et désuets refroidir sur la grille, je me suis demandée comment il m’avait été possible de laisser refroidir mes cakes et autres muffins sur de tristes assiettes.  Peut-être fallait-il que ces grilles me viennent d’une autre femme et d’une famille d’adoption pour que je me décide à faire des desserts « de maman », et à apprendre la patience et la valeur des petits détails ?

Je crois que la prochaine fois que nous lui rendrons visite à Reims, Bernadette croquera dans un sablé au café.

VISITANDINES A LA RHUBARBE

Pour 6 empreintes à muffins

2 gros blancs d’oeufs
70 g d’amandes en poudre
50 g de beurre demi-sel fondu
50 g de sucre blond de canne
40 g de farine T65
Une quinzaine de morceaux de tiges de rhubarbe (env. 200 g)
Deux gouttes d’extrait d’amandes amères
1/2 sachet de levure chimique
1 cuillère à soupe de sucre parfumé à la coriandre Terre Exotique (facultatif, mais décoratif et dont le goût épicé souligne bien les parfums de rhubarbe)

Laisser décongeler la rhubarbe ou la passer au micro-ondes, la laisser égoutter.
Mélanger tous les ingrédients secs avec le beurre fondu, l’arôme et les blancs d’oeufs, travailler la pâte pendant environ 5 min.
Répartir dans des moules à muffins en silicone, déposer les tronçons de rhubarbe en les enfonçant légèrement.
Saupoudrer légèrement de sucre parfumé.
Faire cuire dans un four préchauffé à 180 ° (th.6) pendant environ 30 min.
Démouler et laisser refroidir sur une très jolie grille à histoire, que vous serez contente de donner un jour à votre belle-fille.

Ce qui me ravit d’autant plus avec la verveine, c’est que c’est une plante pleine d’esprits, ou plutôt d’histoires. De mes cours de khâgne j’avais retenu une chose -c’est peu pour tant d’heures de souffrances- c’est que les Romains l’avaient dédié à Vénus… Pas étonnant de la retrouver dans la composition des philtres d’amour. Soit-disant aphrodisiaque, elle est devenue depuis la reine des soirées d’hiver au coin du feu, tricotages et papotages.

Alors quant on qualifie la tisane de verveine de pisse-mémé (excellentissime surnom découvert il y a peu), on devrait plutôt dire baise-mémé, non ?

Hélas, pour les botanistes qui sommeillent en tout cuisinier, la verveine que j’aime tant sniffer et cuisiner (notamment en sorbet, 300 g de sucre, oupppps) n’est pas la vraie verveine, paraît-il… La verveine odorante n’est pas la verbena officinalis parée de vertus magiques. Tant pis pour le mythe?

Bref, plutôt que de nous intéresser à la sexualité des personnes d’un certain âge et à la vie merveilleuse des espèces végétales, restons factuels et allons donc, nus sous le tablier -il fait parfois chaud en vacances- allégrement cuisiner un dessert de flemmasse, nécessitant 10 min de travail.

Panna cotta à la verveine

20 cl de crème liquide (entière ou à 15% de matières grasses)
30 cl de lait frais entier ou demi-écrémé
3 cuillères à soupe de sucre en poudre
1 branche de verveine fraîchement cueillie
3 feuilles de gélatine
4 pêches mûres à souhait

Faites tiédir la crème, le lait, le sucre et la verveine. Remuez jusqu’à parfaite dissolution du sucre. Couvrez et laisser infuser 15 min.
Pendant ce temps, laissez tremper les feuilles de gélatine dans un grand bol d’eau froide.
Filtrez la préparation à la verveine puis ajoutez la gélatine essorée entre vos doigts, mélangez bien.
Versez dans des ramequins, laissez refroidir puis mettez au réfrigérateur pour au moins 6h.
Au moment de servir, coupez les pêches -vous pouvez les peler si vous préférez, mais ce serait dommage de ne pas comprendre par l’expérience l’expression avoir une peau de pêche.

Cette fée fort délicate avait choisi cette poudre à cause de mon prénom… parait-il également celui d’une fée provençale. Hélas, sans baguette magique, je n’ai rien de la fée, à part à certains moments le caractère passablement ombrageux (un félibre fort respectable m’avait un jour confié, avec l’oeil pétillant de malice malgré ses 80 printemps, que la fée Estérelle avait un sacré caractère, et qu’il valait mieux l’avoir pour soi que contre soi.) Ca change de l’image Walt Disney des mignonnes fées gentillettes en tutu bleu, voilà ma chance, j’ai le prénom d’une fée un poil MLF.

Mais sans tomber dans la mièvrerie, je dirai que le monde du ouèbe culinaire m’a apporté de nombreuses preuves de l’existence de fées bienveillantes au quotidien. Et que si, avant de le fréquenter, je ne pouvais m’empêcher d’écraser soigneusement les coquilles d’oeufs à la coque (pour ne pas qu’une fée vienne s’y glisser et la pauvrette, se retrouver prisonnière, comme on le dit en Irlande), désormais, c’est en pensant à toutes mes bonnes fées que j’accomplis ce petit rite féminin.

Compote des fées

6 poires bien mûres voire en fin de vie
30 cl de vin blanc moelleux (ici du Loupiac)
2 pincées de poudre des fées d’Olivier Roellinger (macis, citron, cannelle, entre autres)

Pelez et coupez les poires en morceaux.
Déposez-les dans une casserole, recouvrez-les intégralement de vin (choisissez bien la taille de votre casserole).
Laissez cuire à feu doux environ 20 min en surveillant de près : les poires doivent absorber tout le vin.
Ajoutez le mélange d’épices, mélangez hors du feu.
Laissez refroidir et déguster.

Le fiston grandit depuis que vous l’avez vu apparaître dans ces colonnes. Les premiers copains de parc font leur apparition et les premiers goûters d’enfants aussi. Nous allons demain l’inscrire à l’école et c’est rien de de dire cette banalité que le temps passe vite (cet éternel Marcel le dit tellement mieux que moi, je vais finalement peut-être daigner à nouveau le lire).

Si MiniBoy adore feuilleter les livres de cuisine (avec un goût marqué pour Rock’n'Roll Cuisine de Jamie Oliver, le seul livre de cuisine où on trouve des bateaux et des vans), touiller à la maryse, casser des oeufs, couper le beurre -un sacré minimitron-, en revanche, ne comptez pas sur lui pour goûter les gâteaux. Il ne mange pas ce pain-là -la seule fois qu’il a goûté un quignon fut immortalisée en photo, événement qui ne s’est pas reproduit- et encore moins de tartes, gâteaux et autres desserts maison. Fabriqués par moi, sa grand-mère (celle qui pâtisse, à ne pas confondre avec la reine de la cocotte-minute) ou le pâtissier, aucune chance.
Seul parfois le glaçage de l’éclair au chocolat est toléré, ainsi que les crèmes au chocolat (à venir, un billet sur toutes les recettes testées, tiens), plus quelques rares biscuits du commerce (BN à la fraise, barquettes au chocolat, et encore, selon l’humeur, de préférence sans sirop de glucose-fructose).

N’appelez pas la SPEC (Société Protectrice des Enfants de Cuisinière) si vous entendez des hurlements en bas de notre immeuble : un jour, nous essayâmes de lui faire goûter des crêpes. Horreur, malheur, terreur !

Subrepticement, alors que nous pâtissions donc tous deux pour son premier goûter chez un copain de parc, j’ai glissé des myrtilles -un de ses fruits chouchous- pour tenter une énième fois de l’amadouer, sans succès aucun : il n’y toucha pas, tant pis pour lui… Il finira bien par changer d’avis un jour !

Mais les fondantes myrtilles, associées au croquant du pavot, ont rendues ce gâteau d’un fascinant bleu-violet à la découpure. La couleur exacte des yeux d’Elisabeth Taylor.

Heureusement, ces gâteaux se conservent plus longtemps qu’elle.

Gâteau indigo au lait ribot, pavot et myrtilles
Adapté très librement du livre Birthday Cakes

Pour 1 grand moule en couronne et 6 muffins (soit un régiment, ou un goûter d’enfants)
4 oeufs
200 g de beurre demi-sel
180 g de sucre blanc
300 g de farine
25 cl de lait ribot (fermenté, babeurre, buttermilk)
50 g de graines de pavot
3 petits poignées de myrtilles (surgelées hélas)
8 g de levure chimique + 4 g de bicarbonate de soude
Zeste d’un demi-citron
3 gouttes d’extrait d’amandes amères

Mélangez le lait ribot et les graines de pavot, laissez reposer pendant la préparation du gâteau.
Battez à l’aide d’un robot ou d’un batteur électrique le beurre mou avec 120 g de sucre jusqu’à obtention d’une mousse. Ajoutez les jaunes d’oeufs et l’extrait d’amande amère, continuez à battre.
Mélangez les ingrédiens secs (farine, levure, bicarbonate, zestes de citron).
Ajoutez les en alternant avec le mélange lait ribot-pavot dans le mélange beurre-sucre-oeufs.
Ajoutez les myrtilles dans la pâte.
Préchauffez le four à 200°.
Battez les blancs en neige, incorporez-les délicatement à la pâte à gâteaux. Répartissez dans les moules et laissez cuire 30 min pour la version muffins, 45 à 50 min pour un grand moule.

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Du lait ribot au frigo ?
Faites en un caviar d’aubergines à l’amchoor, un curry breton, un banana bread voire un gâteau renversé aux abricots !

C’est plus fort que moi. Quand j’aime un ingrédient, j’en deviens littéralement possédée, l’agrémentant à toutes les sauces. Devenue grenadophile l’année dernière -oups, il y a presque deux ans !-, mes symptômes s’aggravent, l’accommodant, la triturant, la pressant à toute occasion, en parlant partout. A priori mon thérapeute n’y trouve rien à redire, sinon à accorder en effet des vertus relaxantes -et salissantes- à l’épluchage du bestiau.
Pour soutenir mon amie Cathy dans son addiction, je me fais le plaisir de vous livrer les deux dernières recettes qui m’ont donné envie de planter un grenadier sur le balcon (rien que ça)

Premièrement, une vieille chose qui me tentait depuis des lustres, le muhammara. Sorte de caviar de poivrons rouges aux noix et à la mélasse de grenade d’origine turque, c’est un délice sucré-acidulé-fruité, un authentique régal, assez différent en saveurs de ce que l’on croise habituellement. La recette de Clotilde est parfaite, je vous y renvoie avec plaisir, d’autant plus qu’elle a dorénavant -prélude à la sortie de son ouvrage en février ?- un blog en français.
Seule variation de ma part, pas de noix de pécan dans mon placard, mais des amandes, qui ont été craquantes à souhait dans la préparation. Au panthéon du pain pita, le muhammara rejoint désormais mon caviar d’aubergines au lait ribot et le hoummous (que je relève parfois d’une pointe de cannelle, mais ce n’est pas orthodoxe)

Une petite lichette ?

Enfin, la plus belle grenade de l’année -fraîche, mûre, d’un rouge extraordinairement rubis- a fait l’objet d’une salade fraîche et florale, parfaite pour accompagner une toute simple galette des rois frangipanée.

Grenade, litchis, sirop de rose, un tour au frigo, et une petite merveille de simplicité fruitée droit-dans-ses-bottes était là. Prévoyez tablier et patience : si éplucher la grenade est drôle, l’épluchage des litchis frais requiert à mes yeux une dose de patience infiniment supérieure, certainement parce que je ne les apprécie que modérément. La première fois que je vis Un chien andalou, au lieu de comprendre le surréalisme, je compris pourquoi je n’aimais pas les litchis (ce n’était a priori pas l’objet du film, mais en arriver à ces conclusions était en fait très fidèle à l’esprit surréaliste). Les litchis ressemblent à des yeux, voilà tout, iris blanc opalescent, pupille couleur du noyau, et une fois cela en tête, vous ne mangerez plus des litchis de la même façon.
Lorsqu’une amie d’origine chinoise me proposa un jour un ramboutan et que je déclinais, lui expliquant ma comparaison, elle éclata de rire en me disant que ramboutan signifiait… oeil de dragon. Comme quoi, ça tombe sous le sens.

SALADE DE LA PATIENCE
Pour 4 personnes
1 grosse grenade mûre et juteuse
400 g de litchis bien frais (pas comme ceux sur la photo, légèrement fatigués)
2 cuillères à soupe de sirop de rose (Terre Exotique pour ma part, mais vous en trouverez du délicieux ici également : pas de message publicitaire là dessous, juste une idée de mon placard)

Pelez les litchis et coupez-les en 4 à 6 morceaux. Pelez et épluchez la grenade, en ayant soin d’éliminer les peaux blanches légèrement amères. Ayez soin d’éplucher directement au-dessus du saladier de service, histoire de conserver le maximum de jus. Ajoutez le sirop de rose, mélangez délicatement, et laisser au réfrigérateur au moins 3h. C’est moins présentable mais encore meilleur le lendemain, paraît-il.

PS : si vous voulez réellement comprendre le surréalisme, lisez plutôt le Paysan de Paris, sans rire. Et si vous avez une idée pour me raccommoder avec les litchis, ce serait sympa aussi.

J’ai en effet appris pendant des vacances en Aquitaine que Marguerite Donnadieu avait pris le pseudonyme de Duras à cause d’un village de sa région, village doté d’un ravissant château et d’une Appellation Réservée. Le Château est charmant, les marches du donjon bien escarpées, nous sommes repartis avec trois bouteilles différentes sous le bras qui ne nous ont pas enthousiasmées, loin de là.

Devant mon verre à moitié plein, en rêvassant devant l’étiquette prétentieuse d’une bouteille assez moyenne, m’est revenue d’un coup le choc de la lecture des Mémoires d’Hadrien… association d’idée et de Marguerite, seule surnageait de ma mémoire la Yourcenar. L’impression de lire une version latine parfaite, moi à qui l’on conseillait plus que fortement en khâgne d’aller faire des maths plutôt que d’oser traduire du Tacite. Pourtant, mes compétences en calcul ne vont pas au-delà de la multiplication, quant à la trigonométrie, à part pour découper un gâteau, je n’ai jamais compris à quoi cela servait. Bref, cette personne capable de parler, de raisonner et de jouer à être un empereur romain força mon admiration. Quant à L’oeuvre au noir j’en ai des trémolos quasi-pavarottiens -paix à son âme et bienvenue à l’adjectif- dans la voix. Alors, l’autre Marguerite… ma foi… je n’ai jamais été très émue par sa prose, hélas, comme le vin du même nom. On ne choisit pas l’objet de son affection littéraire.

Mais revenons à notre vin. Il fallut donc trouver d’urgence une solution pour liquider fissa le contenu de la bouteille restante. Avec deux contraintes majeures : pas de livre de cuisine, pas de micro, une vrai Lost de la cuisine… et un sous-équipement commun aux cuisines des maisons de locations. On y trouve des fils à couper le foie gras, des tapisseries ornées de cervidés, mais pas de verres à vin, le comble dans le Bordelais.

D’un coup surgit l’idée d’improviser des poires au vin, qui eurent de nombreux mérites :
- me prouver que ce dessert n’était pas du tout ringard,
- donner une deuxième jeunesse à une cuvée défaillante,
- réconcilier symboliquement les deux Marguerite dans l’ébullition du sirop… puisqu’il paraît qu’en plus d’être un écrivain divin, Yourcenar était aussi une fine cuisinière !

Poires au vin de Duras

Pour 4
8 petites poires, de préférence achetées au bord de la route à un producteur
70 cl de vin rouge de Duras pas excellent mais qui sera parfait cuit
80 g de sucre
3 étoiles de badiane ou à défaut 1 cuillère à soupe de pastis (si si, j’ose)
1 zeste de citron
Peler les poires en prenant soin de garder leur pédoncule. Mélanger dans une grande casserole le vin, puis le sucre, la badiane et le zeste. Faire chauffer à feu doux jusqu’à obtention d’un sirop, y ajouter les poires. Mener à ébullition et laisser cuire pendant environ 30 min, en veillant à ce qu’elles baignent dans le sirop. Les poires doivent être fondantes (elles pourront se laisser facilement transperçer par un couteau). Retirer les poires, les réserver dans un joli compotier. Faire réduire leur jus de cuisson d’environ 1/3 à feu vif, en napper les poires. Couvrir et réserver au frigo (au moins 2h) jusqu’au moment de servir.

Elle commence comme ça :

  et continue ainsi…

Le plus dur, c’est de rincer les fraises, pour une fois, ne pas les équeuter, cette recette a besoin d’une poignée, d’une vraie prise ergonomique.

La crêpe dentelle ou gavotte, c’est vital dans une cuisine, ça croustille, ça s’écrabouille, le doré est à la mode cet été, ça tombe bien. Avoir de quoi faire du praliné feuilletine sous la main, ça vous pose une femme ça.

Donc, les dépapilloter, et les écraser de vos petits doigts musclés. C’est une recette écologique : produits proches, non transportés par avion (OK, ca serait mieux si j’habitais Nantes ou Plougastel-Daoulas…), et peu de vaisselle à la clé. Une recette d’écolo-goulue-flemasse.

Après, ça va aller très vite, attention :

Le geste est précis : trempez dans du Salidou (ici de l’exquise crème de caramel offerte par Cathy), puis roulez dans la gavotte. 

Mangez au fur et à mesure, en chantant : « ils ont des chapeaux ronds et de chouettes gavottes, ils ont des bonnes fraises, vivent les Bretons« .

Pour ceux qui n’auraient pas suivi, cette recette est dédiée à Cathy, qui connait ma folie des produits bretons et parce que quand même, ce n’est pas une recette de rillettes de fraises aux gavottes…

Parfois, salle de bain et cuisine se confondent chez moi : gros sel pour les bains de pieds, eau de fleurs d’oranger pour le visage et les madeleines, flocons d’avoine pour le petit déj’ et la peau douce… C’est d’habitude la cuisine qui ravitaille la salle de bains d’ailleurs, et pour une fois, ce fut l’inverse.

En lisant un article de Elle (qui pour une fois n’a pas fait hurler Caroline) sur les chics et blondes new-yorkaises (ce que je ne serais jamais, trop petite, trop ronde, trop brune, trop pas new-yorkaise quoi), j’ai tilté sur un gommage pour les lèvres YSL bien sûr.

C’est bien connu, je suis une folle du gommage, découvrir qu’il existait une partie de mon corps à exfolier spécifiquement me met en joie. J’écris le plus souvent au crayon à papier pour avoir le plaisir de gommer, c’est dire si je suis atteinte.

Sa composition ? Akènes de fraises (les petites graines qui croquent et qui sont, en botanique stricte, les vrais fruits du fraisier), huile de noyau d’abricot, sucre roux, huile de macadamia…

Que des choses que j’aime !!! Et que croyez-vous que je fis ? D’après vous :

1- Je commandais illico le mini-tube en ligne

2- Je me suis frappée le front en disant : bon sang, mais c’est bien sûr ! Voici une bonne idée pour écluser mon huile de noyaux d’abricot si critiquée

OK, c’était fastoche, arrêtez les SMS : le 2 bien sûr. J’ai ajouté l’ananas sans demander son avis à M. Saint Laurent, juste qu’il y en avait dans le frigo, et j’ai rudement bien fait. Tout ça était frais, juteux, l’huile d’abricot relève agréablement l’ensemble, et si ça se trouve, avec le jus, on peut se faire un masque de beauté (ah non,y’a du sucre, ça va attirer les mouches et pas les garçons).

SALADE DE FRAISES ET D’ANANAS A L’HUILE D’ABRICOTS

300 g de belles et bonnes fraises
300 g d’ananas (poids épluché)
4 pincées de sucre roux (de préférence du bio équitable, tant qu’à faire)
Jus d’1/4 de citron
2 cuillères à café d’huile de noyau d’abricot

Rincer et équeuter les fraises, les couper en lamelles. Couper l’ananas en petits cubes. Saupoudrer de sucre roux, ajouter le jus de citron et l’huile d’abricots.
Laisser au réfrigérateur pendant au moins 1h, afin que les parfums se mélangent.
Déguster et se gommer les lèvres avec la barbe de votre amoureux.

Juste bonnes à faire mûrir les avocats d’à côté, par la magie de leurs émissions… Jusqu’à l’heure où je me décide à les écrabouiller et à en faire muffins et autres cakes.

J’ai usé un certain nombre de recettes de banana bread, voire de banana cake, celle de Pascale est parfaite , mais en bonne food victim, je ne résiste pas à de nouveaux tests.

Surtout quand vous saurez que c’est LA recette d’une des pâtisseries préférées de Trish Deseine -au point d’y donner ses interviews, on ne peut le rater sur la photo !- et d’un repère absolu de branchitude, en face de l’Hôtel Amour. Clotilde est une grande fan, Cléa y a succombé aussi. Statistiquement, vous avez donc de grande chance de rencontrer des food people là bas, c’est tout dire.

Chez Rose Bakery, les gâteaux sont très bons, en effet, et assez chers. Il faut dire que tout ou presque est bio. Je dirai qu’hélas, le sourire et l’amabilité sont en plus -ça me semble pourtant une source d’énergie parfaitement renouvelable.

La chair est faible, surtout sucrée : parfois je craque pour une part de lemon cake sans gluten, à la farine de maïs et de riz. C’est en achetant le livre officiel de Rose Bakery(uniquement en vente … aux Etats-Unis et dans leur boutique, en ligne aussi bien évidemment) que j’ai compris pourquoi : 350 g de beurre, c’est sûr, c’est moelleux. Tout en anglais -fait rare et appréciable, les mesures sont indiquées en grammes ET en cups- , le livre permet de refaire chez soi les spécialités du lieu. Et de les servir… avec le sourire. Pour changer.

Les amatrices de lait ribot (de plus en plus d’adepte, la mode est lancée, ribot will rule the world !) apprécieront son renfort pour les aider à finir une bouteille entamée.

ROSE BAKERY’S BANANA CAKE librement traduite de Breakfast, lunch, tea, éditions Phaidon
150 g de beurre pommade
180 g de sucre semoule (j’ai utilisé du muscovado)
3 oeufs bio
350 g de banane écrasée (soit 3 à 4)
110 ml de lait ribot (à défaut, un mélange de lait et de yaourt entier nature)
1 cuillère à café bombée de bicarbonate de soude
1/2 cuillère à café de sel
350 g de farine T80

Préchauffer le four à 180°C. B
eurrer et fariner un moule -à cake ou carré (dans mon vice, je l’ai saupoudré de cacao en poudre, sympa comme tout).
Travailler ensemble le beurre et le sucre jusqu’à ce que le mélange soit crémeux.
Ajouter les oeufs un à un, en travaillant bien la pâte entre chaque.
Peler puis mixer les bananes et le lait ribot. Ajouter à la pâte.
Mélanger la farine, le sel, le bicarbonate de soude (et les noix si vous en mettez), ajouter progressivement au mélange précédent.
Verser dans le moule et glisser au four pour environ 45 mn. Laisser refroidir le gâteau dans son moule avant de le démouler.

D’autres recettes de banana bread :

• celle de Ghislaine Arrabian, assez riche
• celle de Pascale, parfaite et rapide, version revue et corrigée
• celle de la femme de Gordon Ramsay, sympa comme tout. Moelleuse à souhait, je l’ai dopée en gingembre et cannelle. Se bonifie avec le temps. Rare !

Rose Bakery
46 rue des Martyrs
75009 Paris
Métro Notre-Dame-de-Lorette

En cuisine, c’est un peu pareil. Je sais faire des trucs compliqués, réussir des choses que l’on pense parfois ratables, comme ces soufflés de triste réputation non méritée, et rater des trucs enfantins. Ainsi, à ma grande honte, je maîtrise la pâte à chou depuis deux mois, grâce à un truc absolument inavouable : faut la travailler avec les doigts, à la Nigella.

Il en était pareil pour la tarte au citron, jusqu’à ce jour…

Ce moule à tarte, je l’adore, il fait toujours très chic alors qu’il est super simple, un vieil achat effectué chez Résonances (bien avant qu’ils ne se consacrent qu’aux simulateurs d’aube). A sa vue des réminiscences littéraires s’emparent de mon cerveau un peu embué (à moins que ce soit mes lunettes qui sont sales ?)…

On réalise dans ce moule une tarte aux pommes recouverte d’un fin grillage que l’on nomme donc jalousie, en référence à la fenêtre. Pour moi, cela se nomme donc un moule à jalousie (au lieu d’être un « moule à tarte rectangulaire« ), et par extension, le moule à gâteau préféré de Robbe-Grillet. Oui oui, Alain, l’académicien : bon, pour une fois, ce n’est pas un grand cuisinier ou un pâtissier dont on parle ici, mais bien d’un écrivain réputé très chiant (et qui l’âge venant a fait des déclarations regrettables).

Quoi qu’il en soit, j’aime beaucoup son roman La Jalousiequi joue sur les deux sens du mot (le sentiment, la fenêtre, vous suivez ?).
C’est peut-être un des rares ouvrages du courant « nouveau roman » qui ne me soit pas tombé des mains, et en préparant cette tarte, j’ai compris que finalement, lorsque j’étudiais ce malheureux livre, je devais déjà y voir déjà quelque chose de culinaire… On est toujours rattrapé par son destin !

Pour en revenir à notre tarte, il vous faudra moins de temps pour la faire que pour lire ce roman (sauf si comme ma soeur vous haïssez les nouveaux romans et les jetez à la première page)… Et attention à la dégustation, elle est à réserver au citro-addicted, comme Cléa, Camille ou Estelle !

Elle répond à plusieurs critères (amis des contraintes, bonjour) : pas de beurre (y’en avait plus), des oeufs entiers (pas envie qu’il me reste un blanc d’oeuf au frigo, je ne mange de macarons que siglés Mercotte ou Hermé; j’assume !) ; surtout pas de meringue (le bruit du batteur réveille Virgile), donc un volume de crème assez important.Et enfin, une bonne caramélisation, avec un dessus genre « crème brûlée ».

Ceci m’amène à penser que l’Académie Française devrait fortement penser à recruter dans ses prochains membres un cuisinier ou un pâtissier. J’imagine très bien notre ami P.H en habit vert, quelle serait la forme de son épée ? Un éclair géant ? Les boutons, en forme de macarons ? Au moins, les thés qui accompagnent les réunions de préparation du fameux dictionnaire serait savoureux. Si un candidat à la Présidence m’écoute, je pense que cette proposition (un pâtissier à l’Académie) est susceptible de faire parler d’elle.

Si vous n’avez pas envie de la faire, si vous en avez rien à cirer de Robbe Grillet et des académiciens, si vous n’avez pas envie de voir Pierre Hermé avec un bicorne, et si par chance vous habitez Marseille, la meilleure tarte au citron meringuée reste toujours (jusqu’à nouvel ordre, j’attends des infos si vous en avez) celle de la Pâtisserie Aixoise, rue Francis Davso, juste derrière l’Opéra.

Qui a dit que je faisais du parisianisme dans mes adresses (dans les jours qui viennent, vous allez être servis, j’anticipe juste ) ?

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Tarte jalousemment citronnée
Pour un moule à jalousie, il vous restera de la crème, si vous utilisez un moule à tarte de diamètre 26 cm, il sera rempli pile poil
1 pâte sablée toute prête ou comme ceci
4 petits oeufs
120 g de miel toutes fleurs
100 g de crème (fleurette mais ca doit être parfait avec de l’épaisse aussi)
3 citrons bio (jus et zeste)
1 clémentine bio (jus et zeste)
1 cuillère à soupe d’huile d’olive parfumée au citron (celle dont je parlais ici)
1 pincée de sel

Précuire la pâte 10 mn à 180°-200°C avec un lest (légumes secs, billes d’argiles…)

Préparer la crème pendant ce temps : zester puis presser citrons et clémentine. Mélanger les oeufs et la crème, puis ajouter les jus, le miel, l’huile d’olive et le sel. Mêler intimement sans faire trop mousser.
Verser délicatement dans la pâte et laisser cuire 20 à 30 mn, jusqu’à ce que le degré de caramélisation optimal soit atteint.
Laisser refroidir avant de déguster, peut-être en lisant ce chef d’oeuvre de cuisine et d’humour… à mettre entre toutes les mains des cuisiniers qui aiment la littérature, académiciens ou non.
Edit du 20 décembre 2009 : pour les personnes diabétiques ou cherchant à limiter leur apport en sucre, je la réalise avec une pâte sablée non sucrée, où la moitié de la farine est remplacée par un mélange de pistaches-noisettes-amandes en poudre (c’est plus rustique, mais délicieux). Le miel se remplace sans souci par le même poids de sirop d’agave (en réduisant la quantité comme je le fais d’habitude j’ai trouvé que le résultat était trop amer, donc pour une fois c’est à poids identique malgré le pouvoir édulcorant supérieur du sirop) , et j’ai supprimé le jus et zeste de clémentine au profit d’un zeste d’orange-vanille de Sicile.